Sábado da vixésimo sétima semana do tempo ordinario

Hai algo profundamente conmovedor na maneira en que, ás veces, a vida nos presenta imaxes que parecen insignificantes, pero que conteñen todo o peso do amor. Pensemos nunha destas imaxes: un par de zapatos, quizais unhas zapatillas de deporte, abandonadas á beira da porta. Non están ordenadas, non están gardadas; simplemente están alí, testemuñas dunha presenza que saíu e non volveu. Para vós, Alan e Thao, e para ti, Ryan, a casa está chea desas pegadas invisibles de Benjamin. Pasaron tres meses desde que o noso Ben, este rapaz de mente brillante e corazón de ouro, emprendeu o seu voo cara ao Banquete do Ceo. E hoxe, ao escoitar as Escrituras, a súa presenza volve a nós, non como unha sombra, senón como unha luz que nos invita a mirar máis aló da nosa propia dor.

Na primeira lectura de hoxe, San Paulo escribe aos gálatas sobre a nosa identidade. É unha pasaxe que nos fala de ser «fillos de Deus pola fe en Cristo Xesús». Paulo dínos que, ao ser bautizados en Cristo, nos revestimos de Cristo. Non se trata dunha etiqueta, nin dunha pertenza a un grupo selecto. É unha realidade que borra as nosas divisións humanas, as nosas etiquetas de «escravo ou libre», de «xudeu ou grego». Paulo está dicindo algo radical: que a nosa verdadeira identidade, o que realmente somos, non depende dos nosos éxitos, nin da nosa intelixencia, nin sequera da nosa historia na terra. Depende de que pertencemos a Cristo. Se pertencemos a Cristo, entón somos herdeiros da promesa.

Benjamin Vo era un rapaz que, con apenas quince anos, xa posuía unha comprensión desta verdade que moitos de nós levamos toda unha vida tentando alcanzar. Pensade na súa curiosidade, naquela mente que se mergullaba en AWS, en DevOps, en sistemas complexos de nube, coma se fose un xogo de nenos. Pero o máis fascinante de Ben non era o seu intelecto. Era a súa capacidade de ser 'Con Chim Airlines' non só nun proxecto de código, senón na súa propia alma. Era a súa vontade de ofrecer, de compartir, de ser. Lembrades o momento en que quixo ofrecer o seu porquiño para axudar ao seu tío William? Non foi un acto de cálculo. Foi o xesto dun rapaz que xa sabía que a vida non se trata de acumular, senón de darse. Foi o xesto dun fillo que xa se revestira de Cristo, moito antes de que o seu camiño na terra chegase ao seu final.

No Evanxeo, escoitamos unha escena que, á primeira vista, podería parecer case dura por parte de Xesús. Unha muller, movida pola admiración, exclama: «Bendito o ventre que te levou e os peitos que te aleitaron». É o berro de calquera nai que ama ao seu fillo, o berro de calquera nai que recoñece a beleza e a bondade nun rapaz. E Xesús, lonxe de rexeitala, eleva a súa mirada: «Máis ben, benaventurados os que escoitan a palabra de Deus e a cumpren». Xesús non está a dicir que a maternidade non sexa sagrada. Está a dicir que a bendición máis profunda, a que sostén a vida cando todo o demais parece esborrallarse, é a fidelidade á Palabra de Deus. É a capacidade de escoitar, no medio do silencio máis absoluto, a voz do Pai que nos di: 'Ti es meu'.

Quero falarvos agora, con toda a tenrura que o meu corazón pode ofrecer, dunha pedra que sei que moitos de vós, especialmente vós, pais queridos, cargades na escuridade da noite. É a pedra da pregunta: «Puiden facer algo máis?». É a tentación de culparse, de revisar cada detalle, de pensar que se fósemos máis rápidos, máis atentos, máis capaces, poderíamos ter cambiado o curso do incontrolable. Escoitade a verdade de Xesús hoxe: Deus non é o autor da enfermidade. Non hai ningunha culpa nos vosos coidados, na vosa vixilancia, no voso amor incondicional. Aquela enfermidade non foi un castigo, nin unha consecuencia de nada que fixésedes ou deixásedes de facer. Do mesmo xeito que o home cego de nacemento no Evanxeo non sufría polo pecado dos seus pais, Ben tampouco foi vítima dun xuízo divino. A vosa vixilancia foi perfecta. O voso amor foi total. Estades absoltos de calquera acusación. Non vos culpades máis. Deixade que esa pedra caia, porque Deus xa a retirou.

Ben está agora nun lugar onde xa non hai enfermidade, nin esforzo, nin necesidade de probar nada. El, que sempre foi tan curioso, que sempre buscaba aprender e explorar, agora descansa na fonte de toda sabedoría. O seu soño de 'Con Chim Airlines' era só un reflexo da súa alma que quería voar, que quería conectar mundos. E agora, desde o ceo, el segue a ser o voso fillo, o voso irmán, o rapaz que sorrí cando vos ve intentar ser fortes. O seu amor segue a traballar aquí na terra, como ese pozo de auga limpa que leva o seu nome en Vietnam, dando vida a quen a necesita, gota a gota, sen ruído, sen presumir, só dando vida. Ese pozo é un eco da súa bondade, un sinal de que o amor de Ben non se detivo coa súa partida; ao contrario, multiplicouse.

Ryan, irmán querido, ti es o portador da súa memoria. Sei que ás veces o espazo ao teu carón parece demasiado grande. Pero Ben vive en ti. Vive na túa curiosidade, na túa maneira de afrontar a vida con valentía. Non te sintas obrigado a cargar coa súa ausencia como se fose un luto sen fin. Vive por el, vive con el no corazón. Cada vez que buscas facer o correcto, cada vez que compartes un momento de ledicia, Ben está alí, sorrindo ao teu carón, coma naquelas fotos onde os dous posabades felices, coa vida por diante. A vosa casa non está construída sobre a area, por máis que as ondas da dor parezan golpear as paredes. Está construída sobre a rocha firme do amor de Cristo.

Como levamos isto fóra da porta hoxe? Non busquedes grandes xestos heroicos. A vida de Ben ensínanos que o amor verdadeiro habita nas cousas pequenas. Hoxe, ao saír, se escoitades o motor dun avión, non miredes cara abaixo con tristeza. Mirade cara arriba, sorride e dicídelle: 'Ben, sigo aquí. Estou a intentar ser valente coma ti'. E despois, facede un pequeno acto de bondade escondido, algo que ninguén máis saiba: unha palabra amable, un xesto de axuda, unha pequena luz encendida nun mundo que tantas veces se pon escuro. O seu amor segue fluíndo, e vós sodes os gardiáns desa fonte.

Deus está aquí, abrazándovos a todos vós. Que a nosa Nai do ceo, a Virxe María, que coñece a espada que atravesa a alma dun pai e dunha nai, vos cubra co seu manto de tenrura e vos conduza cara á paz que non ten fin. Que os vosos anxos custodios vos sigan guiando, coma se fosen o eco da voz de Ben, chamándovos sempre cara á luz, cara á esperanza, cara ao abrazo final onde xa non haberá máis bágoas, senón só a ledicia dun amor que nunca, nunca se acaba. Amén.