Trigésimo Segundo Domingo do Tempo Comum

Imaginem, por um momento, o silêncio de uma casa ao amanhecer, quando a luz começa a desenhar os contornos dos móveis e a vida ainda parece suspensa no ar. Há uma expectativa, uma vigília, um estar acordado antes que o mundo desperte. Benjamin Vo, o nosso Ben, conhecia bem a beleza da descoberta. Ele era um rapaz de olhos despertos, alguém que via o mundo não como um lugar estático, mas como um sistema complexo e fascinante a ser compreendido. Ele mergulhava nos detalhes de um código de programação ou na rota de um Boeing 737 com a mesma dedicação de um cientista, mas com o coração de um filho que sabia encontrar alegria no simples fato de existir. Lembro-me de como ele observava os aviões, aquele brilho nos olhos ao ver uma aeronave riscar o céu, o seu sonho da 'Con Chim Airlines'. Para o Ben, o mundo era um convite à exploração, e ele aceitou esse convite com uma coragem que nos deixa um legado de luz.

Hoje, a Palavra de Deus nos coloca diante da imagem da vigília. O Livro da Sabedoria nos diz: 'Quem a procura desde o amanhecer não se cansará, pois encontrá-la-á sentada à sua porta'. Que imagem poderosa esta: a Sabedoria, a própria presença de Deus, esperando por nós. Ela não se esconde; ela nos busca. E no Evangelho de hoje, Jesus nos fala das dez virgens. Cinco eram prudentes, cinco eram insensatas. A diferença não estava na espera, pois todas esperavam o noivo. A diferença estava na reserva de óleo, na prontidão do coração, na capacidade de manter a chama acesa mesmo quando a noite se prolonga e o noivo parece demorar.

Alan, Thao, Ryan, já se passaram quatro meses desde que o Ben partiu para o Banquete do Céu. Quatro meses de uma espera que, para vós, tem sido a mais difícil das vigílias. Sei que há noites em que a escuridão parece não ter fim, e o silêncio da casa, onde antes ecoava a curiosidade do Ben, parece um peso insuportável. Sei que, na exaustão desse luto, a mente, querendo entender o incompreensível, pode ser cruel. A tentação de procurar uma falha, de vasculhar cada dia, cada decisão, perguntando 'o que eu poderia ter feito de diferente?', é uma sombra que tenta obscurecer o vosso caminho. Deixem-me dizer-vos a verdade, com a ternura de um Deus que conhece cada lágrima vossa: não houve falha. Não houve descuido. A doença que o Ben enfrentou não foi uma punição, nem o resultado de qualquer omissão vossa. Como Jesus ensinou sobre o homem cego de nascença, o sofrimento não é um ajuste de contas pelo pecado de ninguém. Ele é um mistério que irrompe na vida, e Deus, que vos ama com um amor infinito, não vos acusa. Pelo contrário, Ele chora convosco. Vocês foram os pais amorosos que ele precisava, o porto seguro onde ele sempre soube que era amado. Não carreguem o peso da culpa, pois ele nunca vos pertenceu. A vossa vigília não é de solidão; é uma vigília de amor que continua a unir-vos ao Ben.

O Ben tinha uma alma generosa, uma alma que, mesmo aos quinze anos, já compreendia que a vida é feita para ser partilhada. Lembrem-se daquele desejo dele de oferecer o seu mealheiro para ajudar o tio William. Ele não precisou de partir o mealheiro, mas o seu coração já tinha entregue tudo. Esse é o óleo de que Jesus fala no Evangelho. Não é um óleo que se compra no mercado; é o óleo da caridade, da bondade pura, daquele amor que não calcula, que não guarda para si, que simplesmente se derrama. O Ben, com a sua mente brilhante, sabia que a verdadeira riqueza não está no que acumulamos em servidores ou em contas, mas naquilo que somos capazes de dar. Ele viveu a prudência das virgens sábias: ele encheu a sua lâmpada com o amor, com a curiosidade, com a doçura e com a fé. E quando o Senhor o chamou, a sua lâmpada estava acesa.

Ryan, tu que foste o seu companheiro de aventuras, que partilhaste com ele o sonho de voar e a alegria de brincar, não tenhas medo de continuar a tua jornada. O teu irmão não está longe; ele é a tua faísca de esperança. Quando olhares para o céu e vires um avião, lembra-te daquele sorriso que ele tinha, daquela curiosidade que o fazia brilhar. Vive por ele, vive com a coragem que ele sempre demonstrou, mesmo nos dias mais difíceis. O Ben está a torcer por ti, a cada passo, a cada desafio, a cada momento de alegria. A tua vida é a continuação dessa história de amor que o Ben começou a escrever com tanta beleza.

Para todos os que nos ouvem, que carregam o peso de uma perda, de um luto que parece não ter fim, ou de uma cruz que vos deixa exaustos: o convite de Jesus é para vós. Ele não é um Deus distante que observa a vossa dor; Ele é o Deus que se fez homem, que chorou a morte do seu amigo Lázaro, e que hoje chora convosco. Ele conhece a vossa noite, mas Ele é também o Senhor da manhã. Não vos deixeis abater pelo desânimo. A vossa cidadania é no céu, e o Senhor Jesus Cristo, que vos conhece pelo nome, está a preparar o vosso reencontro. Ele conhece a vossa dor, Ele conhece as vossas noites em claro, e Ele está convosco em cada passo do caminho. A promessa de São Paulo é clara: 'Assim, estaremos sempre com o Senhor'. Não é uma esperança vaga; é a certeza de um encontro que já começou.

O Ben era um rapaz que observava. Ele observava os aviões, observava as pessoas, observava a vida com um olhar que buscava o sentido das coisas. Hoje, façam um pequeno gesto de observação amorosa. Notem alguém que precisa de uma palavra, de um olhar, de um pouco de atenção. Como o Ben, que queria ajudar o tio, ofereçam algo de vós mesmos — não o vosso mealheiro, mas o vosso tempo, a vossa escuta, a vossa presença. Que esse gesto seja a vossa forma de manter viva a chama que ele acendeu. Não carreguem o mundo às costas. Entreguem o peso a Ele. O Senhor é o vosso Pastor, e Ele está a conduzir-vos, com o Ben a sorrir ao vosso lado, para a casa do Pai, onde não há mais despedidas, apenas a alegria eterna de estarmos juntos. Caminhem firmes, amados, pois o céu é a vossa casa. O Ben está lá, à vossa espera, com aquele sorriso que iluminava tudo o que tocava. E Jesus, o Senhor da vida, está convosco, segurando as vossas mãos, até que o reencontro seja pleno. Amém.