Fest des heiligen Matthäus, Apostel und Evangelist

Stellen Sie sich für einen Moment ein ganz schlichtes, fast alltägliches Bild vor: Benjamin, wie er an einem sonnigen Nachmittag im Sommer am Tisch sitzt, den Kopf ein wenig zur Seite geneigt, während er mit seinem Bruder Ryan leise kichert. Vor ihnen steht ein kleiner Becher mit buntem Frozen Yogurt, vollgepackt mit all den kleinen Dingen, die Kinder lieben – Schokoladenstückchen, Keksen, bunten Streuseln. Die Augen leuchten vor purer, ungefilterter Lebensfreude. Es ist kein großer, inszenierter Moment. Es ist einfach das Leben, wie es fließt, leicht und süß und voller unbeschwerter Gegenwart. Drei Monate sind vergangen, seit Benjamin Vo am 13. Juni 2026 zu Gott heimkehrte, und wenn die Stille des Hauses uns wieder umfängt, suchen wir nach etwas, das diesen Frieden festhält. Wir suchen heute im Wort Gottes nach einer Antwort, die tiefer reicht als unser Schmerz.

Im heutigen Evangelium sehen wir Jesus an einem Ort, den die Welt vielleicht meiden würde. Er geht an der Zollbude vorbei und sieht einen Mann namens Matthäus. Er sagt schlicht zu ihm: „Folge mir nach.“ Keine langen Verhandlungen, keine Fragen nach seiner Vergangenheit als Zöllner, nach den zweifelhaften Geschäften oder dem Urteil der Frommen. Einfach nur ein Blick und ein Ruf. Und Matthäus steht auf und folgt ihm. Kurz darauf sitzt Jesus mit den Zöllnern und Sündern am Tisch. Die Pharisäer stoßen sich daran. Sie fragen empört: „Warum isst euer Lehrer mit den Zöllnern und Sündern?“ Und Jesus antwortet mit diesen unvergesslichen Worten: „Nicht die Gesunden brauchen den Arzt, sondern die Kranken. … Ich bin nicht gekommen, um Gerechte zu rufen, sondern Sünder.“

Diese Szene trifft uns mitten ins Herz. Wir leben oft in einer Welt, die genau das Gegenteil tut. Wir sortieren aus. Wir bewerten. Wir fragen uns in der Stille der Nacht, wenn die Erinnerung an Ben uns den Atem nimmt: Haben wir genug getan? Hätten wir diesen Arztbesuch früher ansetzen müssen? Hätten wir das Unvermeidliche verhindern können? Alan, Thao, ich weiß, wie diese quälenden Fragen wie ein Schatten über Ihre Tage fallen. Man sucht nach einem Fehler im System, nach einer verpassten Stunde, nach einer Kontrolle, die man hätte halten müssen. Aber hören Sie heute auf die Stimme des Herrn: Krankheit ist niemals eine Strafe Gottes. Sie ist kein Versagen Ihrer elterlichen Fürsorge. Sie haben Benjamin nicht verloren, weil Sie etwas übersehen hätten. Manche Wege in dieser Welt brechen so plötzlich über ein junges Leben herein, dass sie jenseits jeder menschlichen Macht liegen. Kein Wachen, keine Liebe der Welt hätte das aufhalten können. Gott klagt Sie nicht an. Er blickt nicht mit Härte auf Sie. Er sieht die zarte, unendliche Liebe, mit der Sie diesen wunderbaren Jungen durch sein kurzes, reiches Leben begleitet haben. Darum lassen Sie diesen schweren Stein los. Sie sind frei von jeder Schuld.

Lassen Sie uns den Blick auf das Bild richten, das heute wie ein leuchtender Faden durch die Lesungen läuft: Es ist das Bild des Rufes und der Einheit. Paulus schreibt im Epheserbrief: „Ich ermahne euch, … ein Leben zu führen, das des Rufes würdig ist, zu dem ihr berufen seid: in aller Demut und Sanftmut, in Geduld, indem ihr einander in Liebe ertragt und euch bemüht, die Einheit des Geistes zu bewahren durch das Band des Friedens: ein Leib und ein Geist, wie ihr auch berufen seid zu einer einzigen Hoffnung eurer Berufung.“ Paulus spricht von einer Verbundenheit, die nicht an den Grenzen dieses irdischen Lebens endet. Er spricht von der vollen Statur Christi, in die wir hineinwachsen.

Benjamin war ein Junge, der diese Liebe ganz natürlich in sich trug. Denken Sie an diesen wunderbaren, stillen Moment, als er mit fünfzehn Jahren von der schweren Krankheit seines Onkels William hörte. Unaufgefordert, ohne dass es jemand von ihm verlangte, wollte er sein gesamtes Erspartes hergeben, um zu helfen. Er hat das Sparschwein am Ende nicht zerstört – es war nicht nötig, die Versicherung deckte den Bedarf, und er musste es nicht einmal öffnen. Aber das Angebot selbst, diese radikale, unerschütterliche Bereitschaft, alles, was er besaß, für einen leidenden Menschen hinzugeben, ist der reine Abglanz des Evangeliums. Benjamin hat nicht erst Theologie studiert, um zu wissen, was Nächstenliebe ist. Er hat sie gelebt. Er war ein Junge mit einem scharfen, brillanten Verstand – einer, der sich in der Welt der Cloud-Infrastruktur bewegte, der über mathematische Rätsel lächelte und von seiner eigenen 'Con Chim Airlines' träumte –, aber sein echtes Fundament war ein sanftes, gütiges Herz.

Sehen Sie, wie dieses Leben weiterwirkt. Die Liebe hört nicht auf, wenn ein Herz aufhört zu schlagen. Sie fließt weiter. Sie fließt in dem sauberen Wasser, das nun aus dem Brunnen in Cà Mau sprudelt – errichtet in seinem Namen, damit andere Menschen leben können. Sein Name, Đại Dương, der ‚Große Ozean‘, ist nicht in der Leere versinkt; er hat sich in den unendlichen Ozean der göttlichen Barmherzigkeit ergossen. Er ist jetzt dort, wo die Zeit keine Rolle mehr spielt. Er teilt diesen Raum mit dem jungen heiligen Carlo Acutis – zwei moderne, wache Seelen, die uns zeigen, dass man auch im Zeitalter von Technik und schnellen Computern ein Heiliger sein kann.

Ryan, mein lieber Junge, du vermisst deinen Bruder so unendlich. Du weißt, wie still das Haus manchmal ist, wenn du an die gemeinsamen Momente denkst, an die Spaziergänge, an das Lachen. Dein Bruder Benjamin ist nicht fort. Er ist dir näher, als du denkst. Er schaut auf dich herab mit diesem liebevollen, aufmunternden Blick. Er möchte, dass du mutig bist, dass du neugierig bleibst auf das Leben, dass du deine eigenen Träume träumst. Er ist dein großer Bruder im Himmel, der dich begleitet, wenn du den Weg gehst.

Und an Sie alle, die Sie heute in diesem Schmerz verbunden sind: Fürchten Sie sich nicht. Gott ist kein Buchhalter, der unsere Tage zählt; er ist der Arzt, der die Wunden heilt. Er sammelt Ihre Tränen in seinem Krug. Er hält Alan und Thao in ihren Händen, wenn die Nacht zu schwer wird.

Nehmen Sie heute das als Geschenk mit nach Hause: Wenn die Erinnerung kommt und der Schmerz kurz den Atem raubt, dann suchen Sie nicht nach Erklärungen. Suchen Sie nach einer kleinen, stillen Geste der Güte. Lächeln Sie bei dem Gedanken an Ben und seine Flugzeuge. Sagen Sie ein kurzes Gebet und legen Sie Ihren Kummer in Gottes Hände. Er hält Sie fest. Er hält Benjamin. Und er führt uns alle eines Tages an den Tisch, an dem keine Träne mehr fließen wird. Amen.