Quarta-feira da 22ª Semana do Tempo Comum

Imaginem, por um momento, a cena que o Evangelho nos descreve hoje. O sol está a pôr-se sobre Cafarnaum. O dia foi longo, cheio de ensinamentos, e Jesus, após ter curado a sogra de Simão, encontra-se diante de uma multidão que cresce a cada minuto. O texto diz-nos que, ao pôr do sol, todos os que tinham enfermos traziam-nos a Ele. Jesus não se retira, não se cansa, não se irrita com a insistência da multidão. Ele impõe as mãos sobre cada um. Pensem nesta imagem: a mão de Cristo, quente, firme, cheia de uma autoridade que não é para dominar, mas para restaurar, pousando sobre cada rosto, cada ombro, cada ferida. Ele não cura em massa, de forma impessoal; Ele cura 'um a um'. Ele olha para cada pessoa, Ele reconhece cada dor, Ele toca cada vida.

Esta imagem da mão de Jesus que restaura é o fio que quero que segurem hoje. É a imagem da proximidade. Muitas vezes, quando a dor nos atinge, sentimos que Deus está longe, ou que o céu é um lugar de silêncio distante. Mas o Evangelho de hoje diz-nos o contrário: o Senhor está no meio da nossa casa, Ele entra na nossa sinagoga pessoal, Ele senta-se connosco à mesa. Ele conhece o nome de cada um de nós, tal como conhecia o nome de cada um daqueles que se aproximaram d'Ele naquele fim de tarde na Galileia.

Faz agora cerca de dois meses que o nosso querido Benjamin Vo, o vosso Ben, partiu para os braços do Pai. Dois meses em que o silêncio na vossa casa, Alan e Thao, se tornou uma presença que ocupa todos os espaços. Sei que, para um pai e uma mãe, dois meses não são nada, e ao mesmo tempo, são uma eternidade de saudades. Sei que, para o Ryan, o irmão que partilhava as aventuras e os sonhos, a ausência do Ben é uma nota que falta na melodia de cada dia. A dor de perder um filho é uma ferida que não se fecha com palavras bonitas; é uma ferida que precisa de ser acolhida, que precisa de ser levada àquela mesma mão de Jesus que curava em Cafarnaum.

Na primeira leitura, São Paulo fala aos Coríntios com uma honestidade brutal. Ele diz-lhes: 'Eu plantei, Apolo regou, mas foi Deus quem deu o crescimento'. Paulo lembra-nos que nós somos apenas colaboradores. Ele diz: 'Vós sois o campo de Deus, o edifício de Deus'. Esta é uma verdade que nos confronta. Às vezes, queremos ser os donos do crescimento, os donos do tempo, os donos do destino daqueles que amamos. Queremos que a nossa semente floresça exatamente como planeámos, que o edifício que construímos com tanto amor — a vida dos nossos filhos — nunca sofra uma tempestade. Mas Paulo recorda-nos que a vida é um mistério que pertence a Deus. Ele é quem faz crescer. Ele é quem guarda o edifício.

O Benjamin era um rapaz de uma inteligência luminosa. Ele era um jovem que, com a sua curiosidade insaciável, parecia já estar a desenhar o futuro. Ele não apenas vivia; ele explorava, ele criava, ele sonhava. Ele tinha aquele brilho nos olhos ao falar da sua futura 'Con Chim Airlines', uma ideia que nascia da sua paixão pelo céu e pela engenharia. Ele era um rapaz que, mesmo na sua juventude, já compreendia que a vida é para ser partilhada. Lembro-me daquela história que o seu pai contou: aos quinze anos, ao ver o tio William a sofrer, o Ben, sem que ninguém lhe pedisse, ofereceu todo o seu cofrinho. Ele não precisou de partir o mealheiro — o dinheiro não foi necessário — mas o gesto... o gesto de um filho que, perante o sofrimento de alguém que ama, quer entregar tudo o que tem, isso é o que fica. Isso é o que permanece.

Quero falar hoje, com muita ternura, a quem carrega o peso da dúvida. Sei que, no silêncio da noite, muitos pais e mães que sofrem se perguntam: 'Onde é que eu falhei? O que é que eu poderia ter feito de diferente?'. Esta é a pedra mais pesada de todas. É a culpa que tenta infiltrar-se onde só deveria haver amor. Deixem-me dizer-vos, com a verdade do Evangelho: Deus não envia a doença. Deus não castiga. Quando Jesus foi confrontado com o sofrimento, Ele nunca disse: 'Isto é culpa vossa'. Ele disse: 'Eu estou aqui'. A partida do Ben não foi o resultado de uma falha vossa. Vós fostes o campo onde ele cresceu, e vós regastes esse campo com um amor que foi, e continua a ser, perfeito. Não carregueis esse peso. Deixai cair essa pedra. O Ben não vos acusa; ele ama-vos. E Deus, que conhece o coração de cada um, sabe que não houve nada que pudesse ter sido feito para evitar o que aconteceu. A vossa dedicação, o vosso cuidado, a vossa presença constante ao lado dele — isso é o que define a vossa paternidade e maternidade. Isso é o que permanece como um tesouro no Céu.

O Ben está agora no Banquete do Céu. Ele está na plenitude da vida. Imaginem-no, não como um rapaz limitado pela fragilidade, mas como o Ben que sempre foi: curioso, inteligente, com aquele sorriso doce que iluminava a sala. Ele está com o Senhor, e ele intercede por vós. Ele olha pelo Ryan, ele olha pelo Alan e pela Thao. Ele continua a ser o vosso filho, de uma forma que a morte não pode tocar. Ele faz parte daquela 'nuvem de testemunhas' que nos rodeia e que nos encoraja a continuar a caminhar.

Ryan, meu querido, o teu irmão mais velho não te deixou. Ele está contigo na tua caminhada. Quando sentires o peso da saudade, lembra-te daquele sorriso dele, lembra-te daquela alegria simples de estarem juntos. Ele quer que sejas feliz. Ele quer que continues a explorar o mundo, que continues a sonhar, que continues a dar o teu melhor. Ele é o teu intercessor junto de Jesus. Não estás sozinho.

O Senhor diz no Evangelho: 'Tenho de anunciar a boa-nova do Reino de Deus a outras cidades'. Jesus não parou. Ele continuou a missão. E a vossa missão, Alan e Thao, continua. Ela não é a mesma de antes, é uma missão nova, uma missão de carregar a luz do Ben no meio de um mundo que muitas vezes é escuro. A vossa generosidade, o poço de água que mandaram construir em Cà Mau, o 'Giếng Gioan Baotixita', é uma forma concreta de dizer ao mundo que a vida do Ben continua a dar frutos. O seu nome, 'Grande Oceano', faz jus à sua bondade. Ele continua a matar a sede de quem precisa. Cada gesto de caridade que fazem em memória dele é uma semente que Deus faz crescer.

Hoje, ao saírem daqui, não vos peço nada de complicado. Peço-vos apenas que encontrem um momento para o silêncio. Um momento para, na vossa oração, imaginarem a mão de Jesus pousada sobre o vosso ombro. Deixai que essa mão vos cure, que ela tire o peso da culpa, que ela transforme a vossa saudade em esperança. O Senhor não nos tira a dor, mas Ele entra nela connosco. Ele chora quando nós choramos. Ele espera connosco na fila do gelado, como no sonho do Alan, pronto para nos acolher com o Seu amor.

O Ben está bem. Ele está em paz. E vós, que aqui estais, sois amados por Deus com um amor que nunca falha. Que a paz de Cristo, que excede todo o entendimento, guarde os vossos corações e as vossas mentes. Que o sorriso do Ben seja a luz que vos guia, e que a certeza da ressurreição seja a âncora da vossa esperança. Caminhai, pois, com a cabeça erguida, sabendo que nunca estais sós, porque o Senhor é o vosso pastor e nada vos faltará. Que Ele vos abençoe e vos dê a força para continuar a viver com a mesma determinação e o mesmo amor que o Benjamin nos ensinou. Amém.